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(Saca la caja, se la presenta a Bartolo y él toma un polvo con afectada gravedad).

Yo tengo una hija muy mala…

BARTOLO.— Muchos padres se quejan de lo mismo.

D. JERÓNIMO.— Quiero decir que está enferma.

BARTOLO.— Ya, enferma.

D. JERÓNIMO.— Si, señor.

BARTOLO.— Me alegro mucho.

D. JERÓNIMO.— ¿Cómo?

BARTOLO.— Digo que me alegro de que su hija de usted necesite de mi ciencia, y ojalá que usted y toda su familia estuviesen a las puertas de la muerte, para emplearme en su asistencia y alivio.

D. JERÓNIMO.— Viva usted mil años, que yo le estimo su buen deseo.

BARTOLO.— Hablo ingenuamente.

D. JERÓNIMO.— Ya lo conozco.

BARTOLO.— ¿Y como se llama su niña de usted?

D. JERÓNIMO.— Paulita.

BARTOLO.— ¡Paulita! ¡Lindo nombre para curarse!… Y esta doncella, ¿quien es?

D. JERÓNIMO.— Esta doncella es mujer de aquél. (Señalando a Lucas).

BARTOLO.— ¡Oiga!

D. JERÓNIMO.— Si, señor… Voy a hacer que salga aquí la chica para que usted la vea.

ANDREA.— Durmiendo quedaba.

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