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está. ¿Si estará ya muerto?

Del mar fue este desconcierto,

y mío este desvarío.

¡Mal haya aquél que primero

pinos en el mar sembró

y el que sus rumbos midió

con quebradizo madero!

¡Maldito sea el vil sastre

que cosió el mar que dibuja

con astronómica aguja,

causando tanto desastre!

¡Maldito sea Jasón,

y Tifis maldito sea!

Muerto está. No hay quien lo crea.

¡Mísero Catalinón!

¿Qué he de hacer?

TISBEA:

Hombre, ¿qué tienes?

CATALINÓN:

En desventura iguales,

pescadora, muchos males,

y falta de muchos bienes.

Veo, por librarme a mí,

sin vida a mi señor. Mira

si es verdad.

TISBEA:

No, que aun respira.

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