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El tío James. Bien parecido, malévolo, embaucador, sarcástico, con canosas patillas y cuya diversión favorita era escribir controvertidas cartas al Christian Times atacando al Modernismo. Valancy se había preguntado siempre si mantendría aquel aire solemne durante su sueño, tal como lo mostraba cuando estaba despierto. No era de extrañar que su esposa hubiera muerto joven. Valancy la recordaba. Una persona bella y sensible. El lío James le había negado todo cuanto deseaba y la había cubierto de bagatelas que no le interesaban. Él la había matado… con toda legalidad. Había perecido asfixiada y famélica.

El tío Benjamin, asmático y presuntuoso. Con enormes bolsas bajo los ojos que en nada le reverenciaban.

El tío Wellington. De rostro alargado, afilado y pálido, cabello rubio y ralo —un verdadero Stirling—, cuerpo menudo y encorvado, una frente abominablemente alta con horribles arrugas, y «ojos tan inteligentes como los de un pez», pensó Valancy. «Parece una caricatura de sí mismo».

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