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—Eres demasiado severo con John Foster —repuso Valancy muy seria—. Nadie podría haber escrito ese breve párrafo que te leí anoche sin haberlo visto antes… sabes que no podría.

—No lo escuché —dijo Barney malhumorado—. Sabes que te dije que no lo haría.

—Entonces tienes que escucharlo ahora —insistió Valancy. Le hizo permanecer quieto sobre sus raquetas mientras lo repetía.

Es una artista excepcional, esta anciana Madre Naturaleza, que trabaja por el simple gusto de trabajar y en absoluto imbuida por el espíritu de la exposición vanidosa. Hoy los bosques de abetos son una sinfonía de verdes y grises, tan imperceptibles que no sabrías decir dónde una sombra se convierte en la otra. Troncos grises, ramas verdes, musgo verde grisáceo sobre el suelo sombreado de gris y blanco. Y aun así a la vieja gitana no le gusta la monotonía absoluta. Necesita una pizca de color. Lo veo. La rama rota y muerta de un abeto, de un precioso marrón rojizo, balanceándose entre las barbas de musgo.

—Dios mío, ¿te aprendes todos los libros de ese tipo de memoria? —Fue la disgustada reacción de Barney mientras se alejaba dando grandes zancadas.

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