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—Es arte verdadero —murmuró Emily, saboreando una vez más las increíbles palabras—. Quieren ver más trabajos míos. ¡Ojalá papá pudiera ver mis poemas publicados!

Años antes, en la vieja casa de Maywood, inclinado sobre ella mientras dormía, su padre había dicho: «Amará profundamente, sufrirá terriblemente, pero tendrá momentos gloriosos que la recompensarán».

Éste era uno de sus momentos gloriosos. Sentía una maravillosa liviandad de espíritu, un regocijo que le sacudía el alma con la mera existencia. La facultad de crear, adormecida durante todo el horroroso mes que acababa de pasar, volvió de pronto a arderle en el alma como una llama purificadora. Barrió todas las cosas mórbidas, envenenadas, enconadas. Súbitamente Emily supo que Ilse jamás había hecho aquello. Rió con alegría, divertida.

—¡Qué tonta he sido! ¡Ay, qué tontita! Claro que Ilse no fue. Ya no se interpone nada entre nosotras, eso se desvaneció. Voy a ir a verla y a decírselo.

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