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Hoy ha habido una gran conmoción en la clase cuando el señor Hardy hizo cierto anuncio. El tío de Kathleen Darcy, que es profesor en McGill, viene de visita y se le ha metido en la cabeza ofrecer un premio al mejor poema escrito por el instituto de Shrewsbury, y dicho premio consiste en la colección completa de Parkman. Los poemas deben entregarse antes del primero de noviembre, «no deben tener menos de veinte versos ni más de sesenta». Es como si el primer requisito para ponerse a escribir fuera una cinta métrica. Esta noche he estado revisando como loca mis cuadernos y he decidido mandar Uvas silvestres. Es el segundo de mis mejores poemas. Una canción de seis peniques es el mejor, pero tiene sólo quince versos y añadirle más sería estropearlo. Creo que puedo mejorar un poco Uvas silvestres. Hay dos o tres palabras sobre las que siempre he tenido dudas. No expresan con exactitud lo que quiero decir, pero no encuentro otras que lo expresen mejor. Me gustaría poder inventar mis propias palabras, como hacía antes cuando le escribía cartas a papá y cuando necesitaba una palabra que no existía: la inventaba. Pero, claro, papá habría entendido las palabras si hubiera visto las cartas y dudo de que los jueces del concurso pudieran.

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