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«Dios santo, niña, no puedo embarcarme en semejante tarea. Mi vista no es buena. ¿Qué es? ¿Un libro? Muchacha, te faltan al menos diez años para que puedas escribir un libro».

«Tengo que practicar», le repliqué, indignada.

«Ah; practica, practica, pero no me uses de conejito de Indias. Estoy demasiado viejo, de verdad, chiquilla. No me molesta un cuento corto, muy corto, de vez en cuando, pero deja a este pobre diablo tranquilo, lejos de los libros».

Puedo preguntarle a Dean qué le parece. Pero ahora Dean se ríe de mis ambiciones, muy cuidadosa y gentilmente, pero se ríe. Y Teddy piensa que todo lo que yo escribo es perfecto, de modo que no me sirve como crítico. Me pregunto… me pregunto si algún editor aceptaría las Crónicas. He visto libros parecidos que no eran mucho mejores.

11 de noviembre de 19…

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