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—En esta ciudad tienen unas mentes mezquinas, estrechas, maliciosas y burras —soltó Ilse, y de inmediato se sintió consolada. Sin embargo, Emily no podía aliviar su espíritu torturado con una serie selecta de adjetivos. Tampoco podía escribir su dolor y así liberarse de él. No hubo más notas en su cuaderno, ni más comentarios en su diario, ni más cuentos ni poemas nuevos. «El destello» ya no venía, no volvería nunca. Jamás volvería a haber maravillosos momentos secretos de percepción y creación que nadie podía compartir. La vida se había vuelto enjuta y pobre, manchada y desagradable. No había belleza en nada, ni siquiera en las soledades de un blanco dorado en la Luna Nueva, cuando iba a casa a pasar el fin de semana. Ansiaba irse a casa, donde nadie pensaba mal de ella. Nadie en la Luna Nueva había oído una palabra de lo que se comentaba en Shrewsbury. Pero aquella misma ignorancia torturaba a Emily. Pronto lo sabrían, se sentirían heridos y agraviados por el hecho de que una Murray, aunque fuera inocente, se hubiera convertido en blanco del escándalo. ¿Y quién sabía cómo tomarían el incidente de Ilse con el whisky de Malcolm? Para Emily era casi un alivio volver a Shrewsbury.

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