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—Emily, quiero saber qué te pasa —exigió una tarde de sábado cuando Emily, pálida y apática, con ojeras violeta debajo de los ojos, no había comido casi nada durante el almuerzo.

A Emily le subió un poco de color a la cara. La hora temida había llegado. Debía contárselo todo a la tía Ruth. Y Emily sintió que no tenía ni el valor para soportar las subsiguientes preguntas molestas ni el espíritu para enfrentarse a los porqués y los dónde de la tía Ruth. Sabía a la perfección cómo sería todo: horror por el episodio de la vieja casa de John, como si alguien hubiera podido evitarlo; irritación por los chismes, como si Emily fuera la responsable; comentarios insistentes sobre el hecho de que ella siempre había esperado algo así; y luego intolerables semanas de recordatorios y alusiones. Emily sintió una especie de náusea mental ante la perspectiva. Durante un minuto no pudo hablar.

—¿Qué has hecho? —insistió la tía Ruth.

Emily apretó los dientes. Era insoportable, pero debía soportarlo. Debía contarle la historia, lo único que podía hacer era contarla lo antes posible.

—No he hecho nada malo, tía Ruth. Sólo algo que ha sido malentendido.

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