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«No debo guardarle rencor a Dean por esto, como el viejo Hugh Murray», pensó, confusamente. Y dijo en voz alta:

—Pero sí, sí te perdono, Dean.

—Gracias. —Él miró la casita gris que estaba a espaldas de Emily—. Así que seguirá siendo la Casa Desilusionada. Parece que es su destino. Al parecer, las casas, como la gente, no pueden escapar a su sino.

Emily apartó la mirada de la casita que había amado, que seguía amando. Ahora jamás sería suya. Seguiría hechizada por los fantasmas de hechos que nunca habían ocurrido.

—Dean, aquí tienes la llave.

Dean negó con la cabeza.

—Guárdala hasta que te la pida. ¿De qué me serviría ahora? Puedo venderla, claro, pero me parece un sacrilegio.

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