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El señor Greaves la miró muy grave durante un instante. Luego dijo, solemne:

—¿Un beso? ¿O un puntapié? ¿Qué elige?

¿Hablaba metafóricamente? Fuera como fuese…

—Un puntapié —dijo Emily con desdén.

De pronto, el señor Greaves cogió el florero de cristal de roca y lo arrojó violentamente contra la estufa.

Emily lanzó un grito, en parte de verdadero terror y en parte de pena. ¡El querido florero de la tía Elizabeth!

—Sólo ha sido una reacción defensiva —dijo el señor Greaves mirándola fijamente—. Tenía que hacer eso o matarla. ¡Reina de las Nieves! ¡Helada vestal! ¡Fría como las nieves del norte! Adiós.

No golpeó la puerta al salir. Simplemente la cerró con gesto suave de cosa definitiva, para que Emily pudiera darse cuenta de lo que había perdido. Cuando vio que realmente él había salido al jardín y caminaba indignado por el sendero como si fuera aplastando algo con los pies, Emily se permitió el alivio de un largo suspiro, el primero que osaba permitirse desde la aparición de aquel hombre.

—Supongo —dijo bastante histérica— que tendría que dar gracias porque no me tiró la fuente llena de mermelada de fresa.

Entró la tía Elizabeth.

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