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—Voluble, voluble, como todas las Starr —dijo la tía Elizabeth, con amargura.

Emily no tenía fuerzas para defenderse. Suponía que se lo tenía bien merecido. Tal vez fuera voluble. Seguramente lo era. Cuando un fuego tan glorioso se apagaba tan rápida y completamente y se convertía en cenizas y no quedaba ni un rescoldo, ni siquiera un recuerdo romántico… Emily tachó con rabia lo que había escrito en su diario sobre «el amor con que soñaron los poetas».

Realmente fue muy desdichada por aquel tema durante largo tiempo. ¿No tenía nada de profundidad? ¿Era una persona tan superficial que hasta el amor era para ella como las semillas que caen en la tierra yerma en la parábola inmortal? Sabía que otras muchachas tenían aquellos romances tontos, tempestuosos, efímeros, pero nunca pensó que ella iba a vivir uno, nunca pensó que pudiera vivirlo. ¡Perder la razón por un rostro hermoso, una voz seductora, un par de grandes ojos oscuros y el truco de discursos bonitos! En resumen, Emily sentía que había hecho de tonta rematada y el orgullo de los Murray no podía soportarlo.

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