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—Ya eres bastante mayorcita como para tener un poco de sentido común —afirmó la tía Elizabeth—. No me importa que escribas, ahora no. Al parecer eres capaz de ganarte la vida de una manera muy honrada con eso. Pero te destrozaras la salud si sigues así. ¿Olvidas de que tu madre murió de tuberculosis? Por lo menos, recuerda que hoy tienes que recoger las habas. Ya es tiempo de recogerlas.

Emily cogió su manuscrito sin sentir ya todo aquel extasiado deleite. La creación había terminado, ahora sólo quedaba el sórdido asunto de hacer publicar el libro. Emily lo escribió en la pequeña máquina de escribir de tercera mano que Perry le había conseguido en unas subastas, una máquina que escribía sólo la mitad de las mayúsculas y que no tenía emes. Después ella puso las mayúsculas y las emes con una pluma y envió el manuscrito a una editorial. La editorial lo devolvió con una perorata impresa que decía que «nuestros lectores han encontrado méritos en su historia, pero no los suficientes como para justificar una aceptación».

Estos «odiosos elogios tibios» aplastaban a Emily más que los rechazos impresos. ¡Ay, las tres de la madrugada, ese día! No, es un acto de piedad no hablar de esa noche, ni de las muchas tres-de-la-madrugada que siguieron.

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