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—«Fieles son las heridas infligidas por un amigo». No sería tu amigo si te mintiera sobre esto, Emily.

—Así que… no es bueno.

—Es una historia bonita, Emily. Bonita, liviana y efímera como una nube rosa. Telas de araña, sólo telas de araña. La idea general es demasiado rebuscada. Los cuentos de hadas están pasados de moda. Y este cuento tuyo exige mucho a la credulidad del lector. Y tus personajes son títeres. ¿Cómo podrías escribir una novela de verdad? Tú no has vivido.

Emily apretó las manos y se mordió los labios. No confiaba en que su voz pudiera pronunciar una palabra sin traicionarse. No se sentía así desde la noche en que Ellen Greene le dijo que su padre iba a morirse. Su corazón, que hacía unos minutos latía tumultuosamente, parecía de plomo, pesado y frío. Se volvió y se alejó de él. Él la siguió, cojeando, y la tocó en el hombro.

—Perdóname, Estrella. ¿No es mejor saber la verdad? Deja de aspirar a alcanzar la luna. No la alcanzarás. ¿Para qué quieres escribir, además? Ya se ha escrito todo.

—Algún día —dijo Emily, haciendo un esfuerzo por hablar con firmeza—, tal vez pueda agradecértelo. Esta noche te odio.

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