Los jardines interiores

Como blanca teoría por el desierto,

desfilan silenciosas mis ilusiones,

sin árbol que les preste sus ramazones

ni gruta que les brinde refugio cierto.

La luna se levanta del campo yerto

y al claror de sus lívidas fulguraciones,

como blanca teoría mis ilusiones

desfilan silenciosas por el desierto.

En vano al cielo piden revelaciones,

son esfinges los astros, Edipo ha muerto,

y a la faz de las viejas constelaciones,

desfilan silenciosas mis ilusiones

como blanca teoría por el desierto.