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III

Tú y yo, Damiana, los últimos

abencerrajes del Sueño,

somos acaso los solos

que oímos al pobre ciego.

La calle está solitaria,

la noche tiende en el cielo

sus alas imponderables

agresivas de misterios.

Marchamos los dos del brazo

por el bulevar desierto,

y mientras que la canción

sigue sonando a lo lejos,

nos hundimos en la sombra,

pensando: «Si fuera cierto…».

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