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Y yo les respondía: «¡Para qué! ¡para qué!…» Mas ellas

insistían; en mi redor volaban, y como eran las únicas

que no me abandonaban, acabé por oírlas…

Un libro, gota a gota, se rezumó, con lágrimas y sangre,

de la rota entraña; un haz de rimas brotó para el Lucero

inaccesible, un libro de tal suerte sincero, tan ínti116

mo, tan hondo, que si desde su fría quietud ella lo viese…

me lo agradecería.

Después de haber escrito, quedé más resignado, como

si en su fiel ánfora hubiese yo vaciado todo lo crespo y

turbio de mi dolor presente, dejando en la alma sólo la

linfa transparente, el caudal cristalino, diáfano, de mi

pena, profundo cual la noche, cual la noche serena.

Y aquel fantasma negro, que miraba temblando yo antes,

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