espejos de las hadas y de Flora,

y juntaban la noche con la aurora

como pasa en los climas boreales.

Los dioses nos robaron el tesoro

de esas almas de niños que se abrían

a la vida y al bien, cantando en coro…

Allí fue… la mañana era de oro,

Septiembre estaba en flor… ¡y ellos morían!

II

Como renuevos cuyos aliños

un viento helado marchita en flor,

así cayeron los héroes niños

ante las balas del invasor.

No fue su muerte conjunción febea

ni puesta melancólica de Diana.

sino eclipse de Vésper, que recrea

los cielos con su luz, y parpadea

y cede ante el fulgor de la mañana.

Morir cuando la tumba nos reclama,

cuando la dicha suspirando quedo,

«¡Adiós!», murmura, y se extinguió la llama

de la fe, y aunque todo dice… «¡Ama!»,

responde el corazón: «¡Si ya no puedo…!»;

cuando sólo escuchamos donde quiera

del tedio el gran monologar eterno,

y en vano desparrama Primavera

su florido caudal en la pradera,

porque dentro llevamos el Invierno,