—¿Qué haces? —preguntó Victor, su compañero, sin apartar los ojos de la línea del horizonte. —Espera un momento —murmuró Logan, arrodillándose.

Allí, medio enterrada, estaba la fotografía de una mujer. El sol arrancaba un brillo dorado de la imagen, como si ella misma fuera una aparición. Una sonrisa iluminaba su rostro, tranquila, serena, como si no perteneciera a ese lugar ni a ningún otro que Logan conociera. Era un instante congelado en el tiempo, y algo en esa expresión lo desarmó.

—¿Quién es? —Victor se acercó, curiosidad en la mirada. —No lo sé —respondió Logan, guardándola en el bolsillo del uniforme.

Durante semanas, la foto permaneció en su poder, un pequeño secreto entre él y la guerra. Nadie la reclamó en la base. Sin embargo, algo extraño comenzó a suceder: Logan ganaba partidas de póker que deberían haber sido imposibles; escapaba de explosiones que habrían reducido a otros a cenizas. Una vez, un francotirador apuntó directo a su pecho, pero el disparo falló por escasos centímetros.

—Es tu amuleto, Logan —dijo Victor un día, señalando el bolsillo donde guardaba la foto—. Esa mujer te está protegiendo.

Logan nunca respondió, pero lo sabía. Esa imagen, inexplicablemente, lo mantenía con vida.