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Vosotros, hombres sobrios, que os sentís bien armados contra la pasión y lo fantasioso y a los que os gustaría considerar vuestro vacío como un motivo de orgullo y un adorno, os llamáis a vosotros mismos realistas y dais a entender que el mundo está constituido realmente como a vosotros os parece que lo está: que solo ante vosotros se ha quitado su velo la realidad, y que vosotros mismos acaso seáis su mejor parte, ¡oh, vosotras, queridas imágenes de Sais! Sin embargo, ¿no seguís siendo también vosotros, en vuestro estado más despojado de velos, seres sumamente apasionados y oscuros, en comparación con los peces, y no seguís siendo demasiado parecidos a un artista enamorado?, y ¡qué es «realidad» para un artista enamorado! ¡Seguís llevando con vosotros de un lado para otro las estimaciones de las cosas que tienen su origen en las pasiones y enamoramientos de siglos pretéritos! ¡Vuestra sobriedad sigue teniendo asimilada una ebriedad secreta e insuprimible! Vuestro amor a la «realidad», por ejemplo, ¡oh, qué viejo y viejísimo es ese «amor»! En toda sensación, en toda impresión sensorial hay un pedazo de ese viejo amor: e, igualmente, algo de fantasioso, un prejuicio, una sinrazón, un desconocimiento, un temor, ¡y cuántas cosas más!, han trabajado y tejido en él. ¡Aquella montaña de allí! ¡Aquella nube de allá! ¿Qué hay en ellas de «real»? ¡Descontad de ellas lo que es producto de la fantasía y todo el ingrediente humano, vosotros los sobrios! Sí, ¡si pudieseis hacer eso! ¡Si pudieseis olvidar vuestra procedencia, vuestro pasado, vuestra escuela preparatoria: toda vuestra humanidad^[17] y animalidad! No hay para nosotros «realidad» alguna, y tampoco la hay para vosotros, los sobrios: no nos somos recíprocamente tan ajenos como creéis, en modo alguno, y quizá nuestra buena voluntad de superar la ebriedad sea igual de respetable que vuestra creencia de ser sencillamente incapaces de la ebriedad.

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