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Los médicos que rondan a mi alrededor como chacales sobre un león muerto, nunca comprenderán mi enfermedad mortal, porque la verdad es primariamente del espíritu, y ellos sólo son capaces de racionalizar su propio mundo animal de sensaciones exteriores, ya que no han penetrado nunca en la cueva de Aladino del terror interior, habitada por duendes, hadas, unicornios, centauros, dragones, y todos los vitales y activos personajes que moran en el alma humana. Descartan todas estas trascendentales criaturas de la imaginación creadora por considerarlas simple patología. Para ellos el árbol de Iggdrasil no tiene sus raíces en el cielo, sino en una burguesa pocilga de cerdos, creencia que provocó la justiciera ira de Carlyle.

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Los médicos de aquí creen que estoy loco porque golpeo la mesa y clamo por más mujeres, más vino y más canciones, con un frenesí dionisíaco al que confunden con satiríasis y erotomanía.

No comprenderán jamás que por medio de una amplia acción de poder imaginario, sostengo mi vida, y puedo combinar a Hércules con el rey Salomón, y si deseo puedo limpiar los establos de Augías del industrialismo burgués y al mismo tiempo me restan horas y energías para dormir con mil mujeres, y satisfacer a todas ellas.

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