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No soy para los médicos el «centro napoleónico» donde Dios estuvo una vez, y ni siquiera en la mediocre periferia de la existencia, sino derribado en el abismo donde los desterrados sifilíticos aúllan con júbilo maniático en la noche del alma de Santa Valburga.

¡Cuán equivocados están estos filisteos de la cultura, salvajes de blancos uniformes, que difunden su palidez de muerte sobre el mundo de la belleza, el mundo dionisíaco de energía radiante y alegría atronadora!

Dedican sus esfuerzos a imitar fuera de estas paredes al mundo de los locos, a semejanza de los monos; no han pasado a través del proceso de desintelectualización que Rousseau consideraba primordial para que una mente cuerda pudiese escapar de la locura de la llamada civilización.

Estos caballos instruidos, con su vulgar sentido práctico no se dan cuenta que estoy tratando de vivir mi sabiduría, y como Diógenes el Cínico estoy demostrando, mediante mi amplia payasada, mi nueva doctrina de hacer actuar mi filosofía, y me hundiré en la corriente de la experiencia aunque las aguas me sofoquen y la locura torrencial destroce mi mente, conduciéndola hasta la necedad.

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