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Solamente yo estoy destruido totalmente, atrapado en el ataúd de la parálisis, mientras la locura martilla los clavos de la tapa del féretro hasta lo más profundo de mi ser. A quién le importa si me considero Dios, Superhombre, o si curé de la enfermedad de lo ideal tratando de ser yo mismo el ideal que quise seguir, o si grité con mi amado Emerson: Todavía permanece en nosotros la semilla del poder divino.

Los gusanos del ataúd se preparan para devorar todo mi orgullo, todos mis sueños y mis esperanzas. Soy más miserable que el judío agonizante de la cruz, pero no oso gritar mi miseria a Dios como él lo hizo: ¿descenderá el Anticristo hasta la cobarde flaqueza de Cristo?

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¿Se dirá del gran afirmador, el mayor estoico desde Zenón, que ha sucumbido al cristianismo budista de Schopenhauer y que se arrastra en el autodesprecio, en la piedad de sí mismo, en la cobardía y en el remordimiento más profundo? ¿Ascenderé a mi estrado como San Simón y expondré mi cuerpo magro y tullido para mofa de los filisteos, esos buharros que ya baten sus alas ansiosos por mi esqueleto como está ansioso el infierno por las almas de los santos?

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