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mich Verschwender aller Weisheit, Zarathustra? _{158 <<}

Krank heute vor Zärtlichkeit,

ein Tauwind,

sitzt Zarathustra wartend, wartend auf seinen Bergen, —

im eignen Safte

süss geworden und gekocht,

unterhalb seines Gipfels,

unterhalb seines Eises,

müde und selig,

ein Schaffender an seinem siebenten Tag. _{159 <<}

—Still!

Eine Wahrheit wandelt über mir

einer Wolke gleich,—

mit unsichtbaren Blitzen trifft sie mich.

Auf breiten langsamen Treppen

steigt ihr Glück zu mir:

komm, komm, geliebte Wahrheit! _{160 <<}

—Still!

Meine Wahrheit ist’s!—

Aus zögernden Augen,

aus samtenen Schaudern

trifft mich ihr Blick,

lieblich, bös, ein Mädchenblick…

Sie erriet meines Glückes Grund,

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