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Al final, el haber guardado en secreto la rebeldía te envenena como una enfermedad secreta. Toda tu vida está plagada de mentiras. Año tras año, te pasas horas sentado en pequeños Clubes envueltos por el espíritu de Kipling, con el whisky a tu derecha y el Pink’un a la izquierda, escuchando y asintiendo entusiasmado mientras el coronel Bodger de turno expone su teoría de que habría que meter en aceite hirviendo a esos malditos nacionalistas. Oyes cómo a tus amigos orientales se les llama babas grasientos y admites disciplinadamente que de hecho son babus grasientos, o contemplas cómo unos mequetrefes recién salidos de la escuela tratan a patadas a criados ya canosos. Llega un momento en el que se arde por dentro de odio a los propios compatriotas, y se acaba por desear que algún nativo se subleve para que el Imperio se ahogue con su propia sangre. Y en esa actitud no hay nada honorable, ni tan siquiera algo de sinceridad, puesto que, au fond, ¿qué te importa a ti que el Imperio sea un despotismo, o que a los indios se esclavice y explote? Lo único que te molesta es que se te niegue el derecho a la libertad de expresión. No eres más que una criatura del despotismo, un pukka sahib, amarrado más fuerte por un inquebrantable sistema de tabúes que un monje o un salvaje.

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