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¡Ah!, ¡pero el cielo implacable no derrama, no, sobre este ardor de mi espíritu, aquel rocío bienhechor que penetró hasta el horno de los tres cautivos, y este horno candente de mi duda seguirá abrasándome noche y día, sin tener compasión, ni tener tregua!…

Hoy en la mañana recibí carta de Cristina Iturbe. Aquí está todavía sobre la mesa, junto al sobre rasgado, tal y como la dejé, después de haberla leído. Es la desganada y tardía contestación a mi pobre carta-protocolo. Está escrita en un papel gris, timbrado en oro, oloroso a sándalo, surcado derechísimamente como un pentagrama por aquella letra firme y puntiaguda de Cristina. Todo ello muy elegante, muy correcto, y horriblemente doloroso en su inconsciencia y en su trivialidad.

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