Llegó al edificio, un cascarón destrozado por el tiempo y el abandono, donde las sombras parecían cobrar vida. Una sola luz débil iluminaba el interior. En el centro, una mesa de metal con un maletín cerrado y dos hombres de rostro severo flanqueándola. Y frente a ellos, el hombre que le había dado el frasco.

―Llegas a tiempo ―dijo, sin rastro de amabilidad. Le señaló la mesa.― Ábrelo.

Con las manos temblorosas, Pearl se acercó. Podía sentir la mirada de los hombres clavada en su espalda. Giró las cerraduras del maletín y lo abrió lentamente. Dentro, había una pistola negra, una hoja de papel con una dirección y una foto de un hombre joven de mirada dura.

―¿Qué… qué significa esto? ―balbuceó Pearl, incapaz de apartar la vista del arma.

―Es simple ―dijo el hombre―. Ese tipo nos traicionó. Te lo encargas.

El aire abandonó sus pulmones.

―¿Quieres que lo mate?

―Quiero que te ganes tu botón.

―No puedo hacer eso ―respondió Pearl, dando un paso atrás.― No soy como ustedes.

El hombre avanzó hasta quedar frente a ella, tan cerca que podía oler el tabaco impregnado en su chaqueta.