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No importa. Me he marchado con el crepúsculo. Aún guardo en el oído el chirrido férreo del ancla al ir soltándose vapor abajo. En el soslayo de mi memoria muévense lentamente todavía, a fin de entrar en su lugar inerte, los brazos del cabestrante de a bordo que horas antes habían lastimado mi vista con continuos cajones y barriles que rodaban, súbitos, sobre la borda donde chocaban, unidos unos con otros mediante una cadena, arañando y después oscilando, dejándose empujar y empujar, hasta quedar por encima de la bodega, a donde rápidamente descendían […] hasta que, con un sordo choque de maderas, se acomodaban desmayadamente en un lugar oculto de la bodega. Después, allá abajo, aún sonaban al desatarlos, pero enseguida subía el chirriante cable hasta la superficie y todo recomenzaba en su propia inutilidad.

Y yo, ¿para qué os cuento todo esto? Acaso porque sea absurdo contároslo, a sabiendas de que era de mis viajes de lo que os hablaría.

He visitado Nuevas Europas y otras Constantinoplas han acogido mi llegada a vela a falsos Bósforos. ¿Por llegar en velero os espantáis? Es exactamente como os digo, creedme. El vapor en que partí arribó siendo un velero a puerto […]. ¿Decís que esto es imposible? Justo por eso me ocurrió.

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