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¡Con qué nostalgia de la idea que quise forjarme de usted me di cuenta de que estaba casada! El día que me di cuenta de eso fue trágico en mi vida. No tuve celos de su marido. Nunca pensé que lo tuviera. Sólo tuve nostalgia de mi idea de usted. Si un día supiese este absurdo —que una mujer en un cuadro —sí, esa— estaba casada—, el mismo sería mi dolor.

¿Poseerla? No sé cómo se hace eso. Y si tuviera en mí la mancha humana de saberlo, qué infame sería para mí mismo, ¡qué insultante agente de mi propia grandeza, al pensar siquiera en igualarme a su marido!

¿Poseerla? Un día que tal vez pase por una calle oscura, un asaltante podrá sojuzgarla y poseerla, puede incluso fecundarla y dejar tras de sí ese rastro uterino. Si poseerla es poseer su cuerpo ¿qué valor puede haber en ello?

¿No le posee el alma? ¿Cómo se posee un alma? ¿Y podría existir un experto amante que pudiera poseer esa alma […]? Que sea su marido el que… ¿Querría que yo me rebajara a su nivel?

¡Cuántas horas me he pasado conviviendo con una idea de usted! ¡Nos hemos amado tanto, dentro de mis sueños! Pero incluso así, se lo juro, nunca me he soñado poseyéndola. Soy refinado y casto incluso en mis sueños. Respeto hasta la idea de una mujer bella.

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