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¿Sonríes? Yo no lo sabía, pero por mis cielos interiores menudeaban las estrellas. Me llamas durmiendo. Yo no me había fijado en eso, sino que en el barco lejano cuya vela de sueño rielaba bajo la luna, veo lejanas marinas.

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Una carta

Hay un vago número de muchos meses que me ve mirarla, mirarla constantemente, siempre con la misma mirada incierta y solícita. Yo sé que se ha dado cuenta. Y como se ha dado cuenta, debe haber encontrado extraña que esa mirada, no siendo propiamente tímida, no esbozase al menos una significación. Siempre atenta, vaga y la misma, como contenta de ser sólo la tristeza de eso… Pero nada más… Y dentro de su pensar en eso —sea cual sea el sentimiento de haber pensado en mí— debe haberse preguntado por mis intenciones. Debe haberse explicado a sí misma, sin satisfacerla, que soy un tímido especial y original, o cualquier especie de algo emparentando con el estar loco.

Yo no soy, mi Señora, ante el hecho de mirarla, ni estrictamente un tímido, ni exactamente un loco. Soy otra cosa primera y distinta, como, sin esperanza de que me crea, voy a exponerle. ¡Cuántas veces le he susurrado a su ser soñado!: Haga su deber de ánfora inútil, cumpla su oficio de mera copa.

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