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Ni un solo sentimiento alza mi cabeza de la almohada donde me hundo por no poder con mi cuerpo, ni con la idea de que vivo, o, ya puestos, con la idea absoluta de la vida.

No hablo la lengua de la realidad y entre las cosas de la vida voy dando traspiés como un enfermo crónico que se levantara por vez primera. Sólo en la cama siento normal la vida. Cuando viene la fiebre, me agrada como algo natural […] a mi estado de postración. Como una llama expuesta al viento, tiemblo y me desoriento. Sólo en el aire muerto de los dormitorios cerrados respiro la normalidad de mi vida.

Ni una mísera nostalgia me queda de las brisas junto al mar. Me he conformado con tener mi alma por convento y no sé más de mí que el otoño de los secos descampados, sin más vida viva que un reflejo vivo como una luz sobre la oscuridad adosada a los estanques, sin más esfuerzo ni color que el esplendor violeta —exilio del ocaso sobre los montes.

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