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Por lo demás ¿con qué cosa mía puedo contar? Una agudeza horrible de las sensaciones y la comprensión profunda de estar sintiendo… Una inteligencia aguda para destruirme, y un poder de sueño ansioso por entretenerme… Una voluntad ya muerta y una reflexión que la envuelve, juzgándola como a un hijo vivo… Sí, claro, croché…

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Vía Láctea

… con movimientos de frases de una espiritualidad venenosa…

… rituales de rota púrpura, ceremoniales misteriosos de ritos contemporáneos de nadie.

… secuestradas sensaciones sentidas en otro cuerpo que el físico, pero cuerpo físico a su modo, intercalando sutilezas entre lo complejo y lo simple…

… lagunas donde flota, translúcida, una intuición de oro oscuro, tenuemente despojada de tener que ser realizada alguna vez y sin duda por zigzagueantes refinamientos, lirios entre blanquísimas manos…

… pactos entre el torpor y la angustia, verdinegros, tibios a la vista, cansados entre los centinelas del tedio…

… nácar de inútiles consecuencias, alabastro de frecuentes maceraciones —oro morado y orlas las distracciones del atardecer, pero no barcos para mejores orillas, ni puentes para más grandes crepúsculos…

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