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La inmensa serie de personas y de cosas que forman parte del mundo son para mí una galería interminable de retratos, cuyo interior no me interesa. Y no me interesa por la razón de que el alma es monótona y siempre la misma en todo el mundo. Apenas son distintas en sus manifestaciones personales y lo mejor de ellas es lo que las hace derramarse en el sueño, en las formas y gestos, y así pueden entrar en el cuadro que me cautiva y en los que veo constantes caras con esa inclinación.

Para mí, una criatura no tiene alma. El alma sólo tiene que ver consigo misma. (Caeiro — hombre en la casa a lo lejos).

Vivo así, en visión pura, el exterior animado de las cosas o los seres, indiferente como un dios de otro mundo, a su contenido espiritual. Profundizo en el ser sólo en su extensión y cuando ansío profundidad, es en mí o en mi concepto de las cosas, donde la busco.

¿Qué es lo que puede darme el conocimiento personal de la criatura que amo como dècor? Ninguna desilusión, pues como en la criatura sólo amo su aspecto y no fantaseo con ella, su estupidez o su mediocridad no me importan, puesto que yo nada esperaba salvo el aspecto que no tenía que esperar y el aspecto perdura. Sin embargo, el conocimiento personal es nocivo al ser inútil y lo inútil material es nocivo siempre. ¿Para qué saber el nombre de la criatura? Pero es lo primero que, presentándome a ella, acabo por saber.

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