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Algunos pasan dificultades, otros llevan una vida bohemia, pintoresca y humilde. Hay otros que son viajantes de comercio (poder soñarme como viajante ha sido siempre una de mis grandes ambiciones, ¡irrealizable por desgracia!). Otros viven en aldeas o puebluchos lejanos, cerca de las fronteras de un Portugal dentro de mí; vienen a la ciudad, donde por azar me los encuentro y los reconozco, abriéndoles los brazos, en un gesto de cordialidad… Y cuando esto sueño, paseando por mi cuarto, hablando en alto, gesticulando… cuando sueño esto y me veo encontrándome con ellos, me alegro todo yo, me realizo, palpito, me brillan los ojos, abro los brazos y tengo dentro de mí una felicidad enorme, incomparable.

¡Ah, no conozco nostalgia más dolorosa que la que me producen las cosas que nunca llegaron a ser! Lo que siento cuando pienso sobre mi propio pasado en tiempo real, cuando lloro sobre el cadáver de la vida de mi infancia acabada… eso no llega al fervor doloroso y trémulo con que lloro sobre el hecho de no ser reales los personajes humildes de mis sueños, los propios personajes secundarios que recuerdo haber visto una sola vez, por azar, en mi pseudovida, al doblar una esquina en mi visión, al pasar por un portal en una calle que subí y recorrí a través de ese sueño.

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