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Un soplo suave de aire, que no siento por detrás de la ventana, rasga en desniveles aéreos la caída rectilínea de la lluvia. Clarea en alguna parte del cielo que no veo. Lo sé, porque detrás de los cristales a medio limpiar de la ventana de enfrente, veo vagamente el calendario de la pared, allá adentro, lo que hasta ahora no veía.

Olvido. No veo, sin pensar.

Cesa la lluvia y de ella queda por un momento, un jarineo de diamantes mínimos, como si, en lo alto, algo como un suave mantel, sacudiese azulmente sus miguitas. Siento que parte del cielo vuelve a su azul. Veo a través de la ventana de enfrente, más nítidamente el almanaque. Tiene una cara de mujer y el resto, fácilmente reconocible, es la pasta dentífrica más conocida de todas.

Pero ¿en qué estaba pensando yo antes de perderme en esto de ver? No sé. ¿Voluntad? ¿Esfuerzo? ¿Vida? Con una gran apertura en la luz, se ve que el cielo es casi todo azul, pero no hay sosiego —ni nunca lo habrá— en el fondo de mi corazón, pozo viejo en el extremo de la huerta vendida, memoria de la infancia cerrada al polvo del sótano de la casa ajena. No encuentro sosiego —y, ay de mí—, ni siquiera el deseo de hallarlo…

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