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No poseo sentimientos políticos o sociales. Sí poseo, sin embargo, en cierto sentido un alto sentimiento patriótico. Mi patria es la lengua portuguesa. Nada me importaría que tomasen o invadiesen Portugal, a condición de que no me importunasen personalmente. Pero odio con odio verdadero, con el único odio que puedo sentir, no a quien escribe mal el portugués, no a quien ignora su sintaxis, no a quien escribe con ortografía simplificada, sino la página mal escrita, como a una persona, la sintaxis errada, como a persona a la que se golpeara, la ortografía sin «y», como el escupitajo a la cara que me enoja con independencia de quien lo espute.

Sí, porque la ortografía también es alguien. La palabra es completa cuando es vista y oída. Y la gala de la traducción grecorromana la viste con su verdadero manto real, que es reina y señora.

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Por más que por alma pertenezca a la estirpe de los románticos, no encuentro más descanso que en la lectura de los clásicos. Su misma parquedad a través de la cual su misma claridad se explica, me conforta no sé de qué. Me afirma en ellos una sensación placentera de anchurosa vida, que contempla anchurosos espacios sin recorrerlos. Los mismos dioses paganos descasan allí del misterio.

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