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El análisis curioso de las sensaciones —a veces de las sensaciones que creemos albergar—, la identificación entre corazón y paisaje, la revelación anatómica de todos los nervios, el ejercicio del deseo como voluntad y de la aspiración como pensamiento —todo eso me es demasiado familiar para que me aporte novedad o sosiego alguno. Siempre que las siento, desearía, exactamente porque las siento, estar sintiendo otra cosa. Y, cuando leo a un clásico, esa otra cosa me es concedida.

Lo confieso sin rubor ni vergüenza… No hay fragmento de Chateaubriand o canto de Lamartine —fragmento que tantas veces me parecen ser la voz con la que yo pienso, cantos que a veces parecen haber sido escritos para conocerme— que no eleve y me arrebate tanto como un fragmento de la prosa de Vieira o alguna que otra oda de nuestros pocos clásicos que siguieron de verdad a Horacio.

Leo y soy libre. Adquiero objetividad. Dejé de ser yo y disperso. Y lo que leo, en vez de ser un traje mío que no consigo ver y a veces me pesa, es la gran claridad del mundo exterior, toda ella notable, el sol que nos ve a todos, la luna que martillea de sombras el suelo quieto, los espacios abiertos que acaban en el mar, la solidez negra de los árboles que nos señalan desde sus copas verdes, la paz sólida de las albercas de las huertas, los caminos tapados entre las viñas, que siguen los suaves declives de las laderas.

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