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La intriga, la maledicencia, la prosapia hablada de lo que no se tuvo narices de hacer, el contentamiento de cada pobre animal vestido con la consciencia inconsciente del propio alma, la sexualidad sin aseo, las bromas como cosquillas de mono, la horrorosa ignorancia de la ridiculez de que están hechos… Todo esto me produce la impresión de un animal monstruoso y grosero, hecho en la involuntariedad de los sueños, de las costras húmedas de los deseos, de los restos triturados de las sensaciones.

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Toda la vida del alma humana es un movimiento en la penumbra. Vivimos en un anochecer de conciencia, sin saber con certeza lo que somos o lo que creemos ser. En los mejores de nosotros vive la vanidad por algo y hay un cierto error cuyo alcance ignoramos. Somos eso que ocurre en el intermedio de un espectáculo. A veces, por determinadas puertas, entrevemos lo que quizás no sea más que un escenario. Todo el mundo anda confundido, como las voces en la noche.

Estas páginas donde registro con una claridad perdurable, las releo ahora y me pregunto. ¿Qué es esto y para qué? ¿Quién soy cuando siento? ¿Qué es lo que muere en mí mientras soy?

Como alguien que desde lo alto quisiera distinguir las vidas del valle, así es como me contemplo desde la cima y soy, a pesar de todo, un paisaje similar y distinto.

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