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Nos cansamos de todo, excepto de comprender, dice el escoliasta. Comprendamos, comprendamos siempre, y hagamos por trenzar astutamente coronas o guirnaldas que también habrán de mustiarse, flores espectrales de tal comprensión.

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Todo movimiento de la sensibilidad, por agradable que sea, es siempre interrupción de un estado, que no sé en qué consiste, que es la propia vida íntima de esa sensibilidad. No sólo las grandes preocupaciones que nos distraen de nosotros, sino incluso los pequeños contratiempos, rompen una quietud a la que todos, aun sin querer, aspiramos.

Casi siempre vivimos por fuera de nosotros, y la vida misma es una perpetua dispersión. Sin embargo es hacia nosotros adonde tendemos, como hacia un centro en torno del cual describimos, cual planetas, elipses absurdas y distantes.

[196]

Ese lugar activo de sensaciones, mi alma, pasea a veces conmigo conscientemente por las calles nocturnas de la ciudad, en las horas de hastío, cuando me siento un sueño entre sueños de otra índole, a la luz […] del gas, en medio del ruido transitorio de los vehículos.

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