Libro del desasosiego

Acabo mi solitaria peregrinación. Un vasto silencio, que sonidos insignificantes no alteran la forma de sentirlo, me asalta y subyuga. Un cansancio inmenso de cosas sin más, de un mero estar aquí, de […] encontrarme de este modo me pesa desde el espíritu al cuerpo […]. Casi que me sorprendo de querer gritar, de hundirme para sentirme como un océano de […] de una inmensidad que nada tiene que ver con la infinitud del espacio, ni con la eternidad del tiempo, ni con nada susceptible de medida y nombre. En estos momentos de terror supremamente silencioso, no sé lo que soy materialmente, lo que acostumbro a hacer, ni qué es lo que quiero usualmente sentir y querer. Me siento perdido de mí mismo, fuera ya de mi alcance. En ansia moral de luchar, el esfuerzo intelectual por sistematizar y comprender, la inquieta aspiración artística de producir una cosa que ahora no comprendo, pero que recuerdo comprender, y a la que llamo belleza, todo esto se me vierte en el instinto de lo real, todo esto se me figura indigno de ser pensado inútil, vacío, lejano. Me siento apenas un vacío, la ilusión de un alma, el lugar de un ser, una oscuridad de conciencia donde un extraño insecto […] buscase en vano al menos un lugar donde se sintiese la cálida aurora.