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Y así soy, fútil y sensible, capaz de impulsos violentos y absorbentes, malos y buenos, nobles y viles, pero nunca con un sentimiento que persista, nunca con una emoción que continúe y penetre en la sustancia del alma. Todo en mí es la tendencia de ser y continuar siendo otra cosa; una impaciencia del alma consigo misma, como un niño inoportuno; un desasosiego en aumento y siempre igual. Todo me interesa y nada agarra en mí. Atiendo a todo, soñando siempre; fijo los mínimos gestos faciales de quien me habla, recojo las entonaciones milimétricas de sus particulares modos de decir; pero al oírlos no los escucho, estoy pensando en otra cosa y lo que menos retengo de la conversación, es la noción de lo que se ha dicho en ella, tanto de mí como de quien ha estado hablando conmigo. Así, sucede que repito a alguien lo que ya le conté otra vez, y le pregunto de nuevo lo que ya me contestó; pero puedo describir en cuatro palabras fotográficas el semblante muscular con que dijo lo que no me acuerdo, su predisposición a oír con los ojos con que escuchó el relato que no recordaba haberle contado. Soy dos y ambos mantienen la distancia —hermanos siameses que no están pegados entre sí.

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Vivir es ser otro. No es posible sentir si se siente hoy como ya se sintió ayer: sentir hoy lo mismo que ayer es no sentir —es recordar hoy lo que se sintió ayer, ser hoy el cadáver vivo que ayer fue vida perdida.

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