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¡Cuántos Césares he sido!, pero no de los de verdad. Fui verdaderamente principesco mientras soñaba, y por eso nunca llegué a ser nada. Mis ejércitos fueron derrotados, pero la derrota fue sin chicha y nadie murió en ella. No he perdido banderas. No soñé en profundidad con el ejército y las banderas aparecían en mi visión, en cuyo sueño había esquinas. ¡Cuántos Césares he sido aquí mismo, en la Rua de los Doradores! Los Césares que he sido, aún viven en mi imaginación, pero los verdaderos están ya muertos y la Rua de los Doradores, es decir, la realidad, no los puede conocer.

Arrojo la caja de cerillas, vacía, al abismo que la calle es tras el alféizar de mi alta ventana sin antepecho. Me enderezo sobre la silla y escucho. Nítidamente, como si significase algo, la caja de cerillas suena en la calle que, así, se me declara desierta. Ningún otro ruido, salvo los de la ciudad entera. Sí, los de la ciudad en un domingo entero —tantos sin entenderse y todos ciertos.

¡Cuán poco del mundo real, forma parte de las mejores meditaciones! El haber llegado tarde al almuerzo, el haberse acabado las cerillas, el haber tirado, individualmente, la caja a la calle, el andar un poco indispuesto por haber comido fuera de horas, el ser domingo con la promesa de una mala puesta de sol, y el no ser nada en el mundo, y toda la metafísica.

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