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La vida es para nosotros lo que de ella concebimos. Para el campesino, cuyo propio huerto es su todo, ese huerto es un imperio. Para el César, cuyo imperio aún le parece poco, el imperio es un simple huerto. El pobre posee un imperio, el grande un huerto. En verdad no poseemos más que nuestras propias sensaciones; en ellas, pero no en lo que ellas ven, hemos de fundamentar la realidad de nuestra vida.

Esto no viene a propósito de nada.

He soñado mucho. Estoy cansado de haber soñado, pero no cansado de soñar. De soñar nadie se cansa, porque soñar es olvidar, y olvidar no cansa porque es un sueño sin sueños mientras estamos despiertos. En sueños lo he logrado todo. Me he despertado después, pero ¿qué importa? ¡Cuántos Césares he sido! ¡Cuán mezquinos, los vencedores! César, salvado de la muerte por la generosidad de un pirata, mandó crucificar más tarde al tal pirata, cuando tras buscarlo a conciencia, consiguió prenderlo. Napoleón, al hacer su testamento en Santa Elena, dejó una parte de la herencia a un delincuente que intentó asesinar a Wellington. ¡Oh grandeza igual a la de la vecina bizca! ¡Oh grandes hombres, simples pinches de cocina en el otro mundo! ¡Cuántos Césares he sido, cuántos sueño ser todavía!

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