Libro del desasosiego

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No sólo era el mayor viajero, por genuino, que haya conocido: era también una de las personas más felices que me ha sido dado conocer. Me apena no saber qué ha sido de él o, en todo caso, supongo que debiera darme pena; en realidad no la tengo, pues pasados ya diez años o más desde que lo conocí, debe ser ya un hombre estúpido, cumplidor de sus deberes, casado tal vez, sustentáculo social de cualquiera —muerto en fin, en su propia vida. Y capaz incluso de haber viajado con el cuerpo, él, que tan bien viajaba con el alma.

De pronto me acuerdo: sabía al dedillo por qué vías férreas se iba desde París a Bucarest, por qué líneas ferroviarias se viajaba en Inglaterra y, a través de pronunciaciones erróneas de nombres extranjeros, se tenía la certeza aureolada de su grandeza de alma. Hoy, sí, debe ser un muerto en vida y tal vez un día, cuando sea viejo, se acuerde de que no sólo es mejor, sino más auténtico, soñar con Burdeos que desembarcar en Burdeos.






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