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La vida, con sus dolores, recelos y sacudidas, debe ser buena y alegre como un viaje en una vieja diligencia, acompañado (y puede verla).

Ni siquiera logro sentir mi sufrimiento como una señal de mi Grandeza. No sé si lo es. Sufro, sin embargo, por cosas tan vulgares, me hieren cosas tan banales, que no quiero insultar con esa hipótesis la hipótesis de que pueda haber en mí genialidad.

La grandeza de una bella puesta de sol me entristece con toda su hermosura. Ante ella suelo decir: el que es feliz debe sentirse contento al ver esto.

Este libro es un gemido. Una vez escrito, ya no es Só el libro más triste que haya dado nunca Portugal.

Cuando los comparo con mi dolor, todos los demás dolores me parecen falsos o mínimos. Son los dolores de la gente feliz o el dolor de la gente que vive y se queja. Los míos son los de quien se halla encarcelado en la vida, y aparte…

Entre la vida y yo…

De modo que veo todo lo que angustia. No siento nada de lo que alegra. Y me he dado cuenta de que el mal se ve más de lo que se siente y la alegría se siente más de lo que se ve. Porque no pensando y no viendo se adquiere cierto alborozo, como les ocurre a los místicos, a los bohemios y a los canallas. Al final todo acaba [en] casa, ya sea a través de la ventana de la observación, ya sea atravesando la puerta del pensamiento.

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