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¿Por qué escribo, si soy incapaz de hacerlo mejor? Pero ¿qué sería de mí, de no escribir lo que consigo escribir, por muy inferior a mí mismo que sea en eso? Soy un plebeyo de la ambición, porque intento hacer algo. No me atrevo con el silencio como quien recela de un cuarto oscuro. Soy como los que aprecian más la medalla que el esfuerzo, y gozan de la gloria en la pelliza.

Para mí, escribir es despreciarme, pero no logro dejar de escribir. Escribir es como la droga que me repugna pero que sigo tomando, el vicio que desprecio y en el que vivo. Hay venenos necesarios y los hay sutilísimos, hechos con ingredientes del alma, hierbas cogidas en los rincones de las ruinas del sueño, amapolas negras halladas al pie de las sepulturas de los propósitos, hojas alargadas de obscenos árboles que agitan sus ramas en los márgenes oídos de los ríos infernales del alma.

Escribir, sí, y perderme como todos se pierden, puesto que todo es pérdida. Sin embargo, yo me pierdo sin alegría, no como el río en la hoz para la que nació sin saberlo, sino como el lago que se forma en la playa con la marea alta y cuya agua sumida, ya nunca regresará al mar.

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