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o frases, tienen, por el hecho de haber sido acabadas, peor final que las cosas reales, que es la de saber que son perecederas. No es esto, sin embargo, lo que siento y me duele lo que hice, en estos momentos en que lo releo. Lo que me duele es que no ha merecido la pena haberlo hecho y que he perdido el tiempo y no he ganado más que la ilusión, deshecha ahora, de que acaso valiera la pena.

Todo lo que buscamos, lo buscamos por ambición, pero esa ambición no se logra y seguimos siendo pobres, o creemos que lo conseguimos y entonces somos locos ricos.

Lo que me duele es que lo mejor es malo y que lo otro, si lo hubiese, en tanto que soñado, lo hubiera hecho mejor. Todo cuanto hacemos en el arte o en la vida es la copia imperfecta de lo que pensábamos hacer. Se desdice, no sólo de la perfección externa, sino de la perfección interna; falla, no sólo a la pauta de lo que debiera ser, sino a la pauta de lo que creíamos que pudiera ser. Somos huecos no sólo por dentro, sino también por fuera, parias de la antelación y de la promesa.

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