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Antes de que los primeros menos-calores del final de verano, llegaron en el azar de las tardes, ciertos coloridos más desvaídos del cielo abierto, ciertos retoques de brisa fría que ya anunciaban el otoño. No era todavía el desverdecer del follaje o el desprenderse de las hojas en aquella vaga angustia que acompaña a nuestra sensación de muerte ajena, pues lo ha de ser también la nuestra. Era como un cansancio del esfuerzo existente, un vago ruido sobreviviendo a los últimos gestos aplazados. Ah, son tardes de una tan triste indiferencia, que antes de que comience en las cosas, comienza en nosotros el otoño.

Cada otoño que llega está más cercano de nuestro último otoño y lo mismo se puede decir del verano, pero el otoño nos lo recuerda porque él mismo es la conclusión de todo y en el verano es más fácil que al mirar lo olvidemos. No es todavía otoño, no está aún en el aire el amarillo de las hojas caídas o la tristeza húmeda del tiempo que más tarde será ya invierno. Hay, sin embargo, un resquicio de tristeza anticipada, una pena vestida para el viaje, un sentimiento en el que estamos vagamente atentos a la difusión colorida de las cosas, al otro tono de viento, al sosiego más viejo que se arrastra, cuando la noche cae, por la presencia inevitable del universo.

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