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He llegado hoy, de repente, a una sensación absurda y justa. En un relámpago íntimo me he dado cuenta de que no soy nadie. Nadie, absolutamente nadie. Cuando brilló el relámpago, lo que supuse ciudad, era un páramo desierto, y la luz siniestra con que me mostró, reveló que no había cielo por encima de él. Me han robado el haber existido antes de que fuese el mundo. Si hube de reencarnarme, lo hice sin mí, sin ser yo el reencarnado.

Soy los alrededores de un pueblo inexistente, el comentario prolijo sobre un libro que nunca se escribió. No soy nadie, ninguno. No sé sentir, no sé pensar, no sé querer. Soy un personaje de una novela no escrita, pasando aéreo y distante, sin haber sido, entre los sueños de quien no ha sabido enunciarme.

Pienso siempre, siento siempre, pero en mi pensamiento no hay raciocinio y mi emoción no contiene emociones. Estoy cayendo, luego de la trampa de ahí arriba, por todo el espacio infinito, en una caída sin dirección, infinita y vacía. Mi alma es un maelstrom negro, inmenso vórtice alrededor del vacío, movimiento de un océano infinito en torno al agujero de la nada, y en las aguas, que son más giro que aguas, flotan todas las imágenes que vi o escuché en el mundo —casas, caras, libros, cajones, rastros de músicas y sílabas en un girar siniestro y sin fondo.

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