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La monotonía, la semejanza banal de los días, la ninguna diferencia entre el hoy y el ayer —quédeme esto siempre, con el alma despierta que disfruta de la mosca que me distrae, pasando casualmente ante mis ojos, de la carcajada que se levanta voluble de la calle incierta, la gran liberación de las horas cuando está cerrada la oficina, el descanso infinito de un día de fiesta.

Puedo imaginarlo todo, porque no soy nada. Si fuese algo, no podría imaginar. El auxiliar de contable puede soñarse emperador romano; el rey de Inglaterra no lo puede hacer, porque el rey de Inglaterra está privado de ser, en sueños, otro rey distinto al que ya es. Su realidad no lo deja sentir.

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Cualquier variación de la rutina usual trae siempre al espíritu una novedad fría, un placer levemente incómodo. Quien tiene la costumbre de abandonar la oficina a las seis de la tarde y, por casualidad, un día sale a las cinco, tiene a fin de cuentas una vacación mental y una cierta pena por no saber qué hacer con uno.

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